Astrebrume

La pulpe de son doigt touche le cristal, il l'épouse presque, même: elle n’arrive pas à le retirer, pas à croire qu’elle est faillible, pas à croire que même auréolée de sa magie, rien ne change, rien ne bouge, à part le balais. Vestige docile, illusion poussiéreuse. Passé, présent, futur - vieil esprit, qui es-tu? Qu’attends-tu dans ce lieu perdu?

Votre maison est parfaite, pourtant. Murmura-t-elle, charmée, toujours un peu plus. Bercée. Emportée par une mélodie ancienne, la vibration ancienne qui traverse l’air. La main d’un Dieu, peut-être?

Huang-Long est tranquille, lui aussi. Voit-il la même chose qu’elle? Les deux spinelles observent les moindre recoins de cette cabane maudite, rongée par le sable et la poussière, un mirage dans un océan de dune. La vieille femme est autant impassible qu’elle n’est empathe, déversant son excitation et sa retenue dans le même pot, ce pot ayant la forme d’une femme aux tresses rousses et à l’oeil curieux. Sur quel pied danser, maintenant?

Disque rayé, les échos murmurent un mantra secret: Petit oiseau, si tu t’approches, tu resteras coincée -

Si tu t’approches, tu resteras coincée.

Quand vient-il, votre Dieu? Lan-Lan s'approche doucement, tente de rentrer dans la valse secrète, au risque de rester coincée dans cette mystérieuse orbite. Elle aimerait croire qu’elle était en plein contrôle, mais ses neuronnes, déjà, lui échappent. Elle ne connaît pas les pas, l’apparition donne le tempo, rien ne lui appartient plus.  

Alors, petite poupée, on déraille déjà? Peut-être que c’est toi, le vieux disque rouillé. La main du désert s’enroule autour de son cou en lieu et place de son dragon d’or, lui peut s’enfuir, elle est hypnotisée, elle doit démêler le vrai du faux, l’illusion du réel, le divin de l’athé, où est la porte, la sortie, retourner au désert. Le robot grotesque, la géante apathique. Chaya.


Vous n’existez pas, n’est-ce pas? Elle murmure. Elle sait que c’est faux. C’est forcément faux. Pourtant, sa main s’enroule sur le balais. C’est forcément faux. Elle l’attrape, le serre, comme si elle essayait de comprendre, de sentir qu’il était bien vrai. C’est ce Dieu, pas vrai?

Coincée.

Brusquement, elle lâche le balais, lâche prise, fait demi-tour. Part. Rien de tout ceci n’est réel, rien n’est vrai. Elle n’a jamais été une grande croyante, Lan-Lan, tout juste à croire en l’homme, alors dans des Dieux? Il lui en faudrait plus. Il lui faudrait plus qu’une vieille femme dans une cabane maudite pour croire. Ce n’était certainement pas l'œuvre du divin, cette vallée dérangeante, mais l'œuvre d’un sort obscure.
Cours, Lan-Lan, cours. Une voix t’appelle.
Rapidement, elle revient sur ses pas, repasse dans les rues silencieuses où elle avait observé sagement les vestiges du temps, suivie du serpent qui ne comprend pas sa fougue. Elle court presque. Son esprit s’échauffe… Jusqu’à ce qu’elle retrouve ce qu’elle était venue chercher. Silhouette familière mais en fuite, les échos - réels - d’une symphonie infernale, de pierres brisées, de l’enfer d’un robot fou.

Il se passe quelque chose ici. Méfiez-vous de ce que vous voyez… Les illusions dansent.

Soulagée de revoir des visages connus, qu’ils soient de métal ou de courbes merveilleuses, Lan-Lan s’approche à grand pas du reste du groupe, encore transcendée par sa rencontre avec ce vestige - cette illusion, cet échos: appelez ce mystère comme cela vous sied. Eux-même semblent troubler, à leur façon… Avec, il semblerait, beaucoup plus de panache.

J’arrive au bon moment… Murmura-t-elle en découvrant l’automate dans sa course folle. Elle se tourna vers sa dirigeante, arborant un sérieux qui d’ordinaire ne lui ressemblait pas. J’ai peine à l’admettre, mais un sort est à l'œuvre. Ne faites pas confiance à vos yeux… Et restez sur vos gardes, ma Dame. Je me tiens prête à vous venir en aide, quoiqu’il puisse arriver.

Cavalière, Lan-Lan? C’est le propre des Fà. Le balais avait laissé place à son sceptre, son air sombre à la détermination, le serpent à son cou retourné à sa place, dragon d’or et de lumière. Il n’y avait que des couleuvres ici…

Je vous suis, allons retrouver nos dissidents.

Libérée. Et prête à accueillir son Dieu.

La petite géante gambade comme une enfant, sa voix se perd, s'éloigne, à mesure que la monétariste ralenti le pas. Elle n'est pas certaine de vouloir la rattraper. Pas au prix de l'écart qui se creusait entre elle et cet embranchement où elle vu disparaitre sa précieuse ambassadrice. Quant au robot.. il traçait son chemin, en ligne droite, à travers les murs. Sous le regard médusé de Chaya qui commençait à sérieusement mettre en doute son 68% d’efficacité. Il n'était sans doute pas fiable non plus, ce chiffre.

Voilà donc la saraph trop guillerette pour ne pas laisser penser à quelques terrifiantes histoires de possession, partie en tête de file, suivie par un robot passé en mode démolition automatique. Le tout dans une ville fantôme. La caravanière s'arrête. Ferme les yeux. Respire.

Lorsqu'elle les rouvre, le rubis accroche un éclat parmi les décombres laissés par le 68%. Ses doigts se tendent vers une pierre translucide aux facettes travaillées. Chaya la fait légèrement tourner dans sa main, capte l'étrange ombre qui la traverse avant de disparaitre. Sourcils plissés, la jeune femme glisse la pierre dans une poche intérieure et s'empare à sa place de son cristal de marquage. Rien n'a changé là où elle avait signé le mur, les dégradations causées par ce robot visiblement peu respectueux de l'héritage des ancêtres de ses créateurs étaient toujours là. Nulle trace cependant de Lan-Lan.

Elle ferait donc demi-tour. Il n'y avait guère à y réfléchir. Entre suivre deux personnalités peu fiables et retrouver la seule personne en qui elle avait confiance dans cette aventure, ses talons s'étaient naturellement tournés. D'autant plus qu'elle connaissait la destination de leurs "guides". Le château pouvait attendre.

Elle n'aurait pas à faire plus de deux pas avant de voir la délicate althéa se presser de les rejoindre. Il y a un rien d'effervescence dans ses mots lorsqu'ils filent de ses lèvres. Qu'a-t-elle vu ? Des illusions dansantes, vraisemblablement. Peut-être était-ce ce qui miroitait dans le cristal. Ou ce qui possédait leur demi-géante. Les 32% manquants.

La pivoine s'arme. Épines acérées au service d'une preuse chevalière.

- Je ne saurai me sentir plus en sécurité qu'à vos côtés.

La roturière sourit à sa noble protectrice cependant sa main se tend vers elle, ses doigts effleurent sa manche, au-dessus du poignet délicat.

- Ne soyons pas trop hâtives. Je crains que nos dissidents n'entendent pas grand chose à la prudence. Puis.. Elle retirait sa main, tournait les talons pour avancer en direction du château. Si vous deviez être blessée dans cette mésaventure je ne saurai échapper au courroux de votre chère soeur. Perspective qui m'effraie davantage encore que cet endroit. Un nouveau sourire, qui résonne dans ses mots. Peut-être était-ce l'arme secrète de la monétariste, pour ne pas succomber à la panique ou à la douce folie qui planait en ces lieux, la lisser sous l'ironie. Et ne pas douter qu'ils sortiraient d'ici. Du moins, qu'elles sortiraient d'ici. D'aussi bonne volonté qu'elle puisse être, Chaya ne pouvait prédire ni les prochaines actions, ni l'avenir de leurs camarades.

Elles parvenaient cependant à les rattraper, ou au moins à ne pas les perdre de vue, lorsqu'ils grimpèrent les escaliers menant au pont jonché de cadavres anciens. Comment avaient-elles toutes été fauchées, ces vies ? Dans le même instant. Ce Dieu était-il responsable ? Faisait-il bien d'aller à sa rencontre ? De le chercher ? La caravanière laisse son regard retomber sur le sol. Là, en dessous, sans doute. Puisqu'ils creusaient, les mineurs envoutés.

Pour le moment, ils montaient. Et leur chemin passait tout à côté d'une immense fresque devant laquelle le pas de Chaya ralentit. Le passé n'est pas toujours glorieux. Mais on gagne à le contempler, à le confronter, à l'accepter aussi. Ce qu'on prend le temps de graver, avec autant d'application, ne devrait pas être ignorer.