Astrebrume

La cité du savoir est malade. Elle crache, elle tousse, elle étouffe. Elle agonise et sa science, sa précieuse science, ne saurait la sauver. Le mal qui l'afflige est solidement ancré, métastasé dans chaque cellule de sa poreuse société. Sancta, pauvre Sancta, ta gangrène n'est pas morte avec tes fanatiques. Car le mal est le même. Inchangé malgré le temps et le nouveau nom qu'on lui donna, pour effacer ce qu'elle était, pour éradiquer son histoire. Epistopoli, cité des connaissances, est amnésique. Sombre ironie. Peut-être était-ce pour cela qu'ils ne voyaient pas, ces anonymes qui se transformaient en ombres grises dans ses rues de cendres, que le Mal n'avait fait que changer de nom. Sans même avoir à changer de visage. Il dormait toujours ici, bien à l'abri du froid, dans les entrailles de ses usines infernales.


Elle glisse entre les ombres, les tuiles sous ses pieds, vaguelettes immobiles caressées par une écume amer. Elle se fond dans la nuit et les vapeurs des moteurs, fantôme acrobate, elle passe d'un toit à un autre, funambule. Elle hait cette ville. Si fort que son coeur bat pour elle. Douloureux sont les souvenirs qui hantent les recoins les plus abruptes de ces ruelles noires de suie, pourtant, elle ne peut l'oublier, elle ne peut la quitter, jamais totalement. Epistopoli l'a vu naître, mourir aussi, à de nombreuses reprises. Combien d'enfants ces murs sales avaient-ils vu s'éteindre, comme elle ? Combien avaient-été enlevés, kidnappés, piégés entre ces rues bondées, au milieu d'une foule aveugle et sourde ?

Avalée par l'obscurité, la renarde s'assombrit, ses pensées d'encre dessinent de noirs desseins. Un monochrome qui finirait par la noyer, elle le sait. Il avait déjà failli avoir sa peau. Non, pour être tout à fait honnête, il l'avait déjà eu. Alors peut-être qu'à défaut de sa peau, Elle avait sauvé son âme. Ou ce qu'il en restait. Elle.. cette flamme orangé qui avait rejoint son chemin de croix. À moins que ce ne soit l'inverse.

Une flamme qui se trouvait non loin. En contre bas. Elle naviguait dans les rues comme le fantôme arpentait les toits, avec l'agilité du prédateur. Car oui, elle était en chasse.


La proie n'était pas innocente, elles ne l'étaient jamais. La proie n'était pas même inconsciente d'en être une. Celle là avait été prédateur pervers avant de devenir la cible de la Flamme. Un homme en imperméable noir qui faisait ses courses dans les faubourgs où les mains se tendaient, fébriles, vulnérables. Un homme qui offrait son argent à ces pauvres ères, donnait des sourires à ces enfants désabusés qui suivaient, docilement, les fausses promesses qui miroitaient dans leurs yeux ternes comme les chandelles autour de leurs cercueils.

Le brouhaha, l'air chargé de cette odeur âcre, le tumult ambiant, cette lumière artificielle formaient une masse dense oppressée et oppressante. Si cela lui évoquait un vague nostalgie, Helma ressentait surtout un profond dégoût  pour les boyaux qui formaient les rues de cette ville mascarade. L'ignorance méprisable de ses habitants, ces gens qui se posaient des questions, superficielles, s'inventant des problèmes accessoires pour mieux oublier les réelles horreurs qu'ils refusent de voir. Ici tout est stratégie, politique, même au sein des foyers, on joue un rôle.

C'est ça, cette ville respirait l'hypocrisie.

   Un choc sur son épaule gauche vint la sortir de ses ruminations. Une femme, trop fardée, habillée d'un taffetas brillant et odorant, n'avait même pas prit la peine de vérifier la présence d'un individu sur son chemin. La strigoise eu une soudaine envie de leur arracher la tête, à elle et son égocentrisme, mais pour le moment, sa mission était devant elle.
   Elle contourna quelques vendeurs d'objets inutiles, pour ne pas perdre de vue le crâne partiellement dégarni de celui qu'elle suivait depuis déjà un moment. Un coup d’œil rapide en direction lui confirma la présence de la silhouette du troisième point de ce triangle fatal.
Les retrouvailles des deux prédatrices avait donné lieu à des parties de chasse bien plus distrayantes que celles qu'Helma pouvait s'autoriser seule. Sa créativité avait été ravivée par cette alliance. C'est avec un sourire amusé que notre amie se frayait un chemin entre les passants, son regard croisa le dos d'un porte-feuille dépassant d'une poche dans laquelle il aurait dû être mieux rangé. Une seconde plus tard, Helma glissait l'objet négligé dans son corsage noir. Voilà qui offrirait  quelques extras à ceux et celles qui le méritaient. Elle activa le pas, l'humeur légère, sa cape de laine voletait derrière elle, venant retomber sur ses talons.

   Elle n'était plus qu'à  deux ou trois mètres de sa proie. Il était temps de passer à la phase d'approche. Celui-là n'était aussi stupide que la plupart de ses compatriotes. Il ne fermait pas les yeux sur la misère d'à côté, il en profitait. Il avait trouvé un moyen d'exploiter les rebuts d'un système dénué d'empathie et de moralité. Mais il avait surtout signé pour une mort lente, moche, et en charmante compagnie. Ou pas, si on se place de son point de vue, sans doute que nos amies perdaient de leur charme.
   Elles avaient pû retrouver sa piste grâce à certains échos, obtenus par des moyens plus ou moins sanglant en fonction de leurs interlocuteurs. Les disparitions de jeunes créatures étaient un sujet sensible pour elles deux, et mieux valait ne pas jouer sur ce terrain glissant. Sans doute serait-il en mesure de parler des personnes ayant recours à ses services.

   Il tourna dans une ruelle déserte.

   Cette prise serait un véritable travail d’intérêt public.

Même si la l'éradication des parasites corrompant les âmes nécessiterai sans doute des dizaines de vie dédiée à cette purification, une chose était certaine :

Il accélère. Son souffle se mêle aux vapeurs de la ville, saccadé, nauséabond. Il tourne à l'angle de la rue, jette un regard par dessus son épaule alors qu'il rejoint une artère parallèle. S'assure-t-il de ne pas être suivi ? Il ralentit alors qu'il ne voit plus l'ombre dans son dos. Il reprend sa marche forcée dès qu'il la repère. Il ne la fuit pas. Il la guide. Jusqu'à cette impasse où il a payé des mercenaires à la petite semaine pour s'occuper du fléau qui court sur ses talons. Il s'arrête alors, entouré, épaulé, fort de ne plus être seul. Il se retourne pour lui faire face.

- Je sais pas ce que tu me veux bonne femme mais si c'est de l'argent, faudra apprendre à demander gentiment.

Il rit en jetant des regards à ses camarades. Ils ne rient pas. Ils n'ont pas été payé pour ça. À sa gauche, deux hommes malingres, yeux luminescents, probablement améliorés, définitivement en manque de médication. À sa droite, un gnome armé d'un canon scié et une femme à la peau blafarde, crocs sortis, strigoise et affamée.

Sur les toits, la Renarde s'est accroupit, un coude sur un genou et le menton posé sur le bord de sa paume, elle observe, comme une enfant qu'on emmènerait voir un spectacle de marionnettes. Puisqu'après tout, c'était un guignole. Quelle disgrâce que de forcer une si charmante poupée de porcelaine à fouler les mêmes planches que ces maladroits pantins de bois. Si sûrs d'eux, si nombreux, si idiots. Peut-être était-ce lié ? Plus ils sont nombreux, plus les Hommes oublient de penser par eux-mêmes et plus le groupe se fait stupide. Ne pourraient-ils pas réfléchir ensemble à une stratégie ? Même cinq cerveaux malades pourraient élaborer un plan, s'ils s'en donnaient la peine.


Les deux améliorés sont les plus prompts à attaquer, ils n'attendent pas la réponse de la Flamme et se bruleront bientôt à son contact. Le gnome et la strigoise attendent, plus prudents ou peut-être incapacités par l'attaque au corps à corps de leurs confrères. Le canon s'abaisse entre les mains du gnome. Il attend son moment. Il viendra bientôt.

Car la Renarde tombe. Son corps glisse dans l'air sans résistance et la nuit l'accueille comme une amie, l'enlace et murmure à son oreille alors qu'elle accompagne sa chute. Lorsque ses pieds touchent le sol, ils s'accompagnent d'un bruit sourd et d'une vibration, assez pour se faire retourner ceux qui pensaient pouvoir être payés à regarder. Les mains gantées se seront pourtant tendues avant que le strigoise ne tourne la tête. Elle tourne pourtant bien, sa tête.
 

Un pas de côté. Parce qu'il a levé son arme. Gnome aux sens affutés. Interposer le corps déjà mort, comme bouclier, à cette balle qui se disperse dans la chair. Le bouclier tombe et il sait, qu'il est déjà de ceux, qui gisent. Avant que la lame ne tranche, cette vie bien mal menée. Peut-être y pensera-t-il, à cette autre voie, à ce qu'il aurait pu devenir. À ce qu'il ne sera jamais. Son corps se superpose sur celui de la strigoise, il vide son sang, sur celle qui en manquait si cruellement. Dans le coin de son oeil, des flammèches rousses s'égarent, fauchées dans les airs. Pourtant, elle se détourne, l’agate sanguine, pour se poser sur la silhouette qui s'est recroquevillée. Qui cherche à fuir, à présent.

- Aissa.

Siffle dans l'air, prénom et lame. La dague vole. Sectionne net, le tendon de sa cheville droite. Il tombe. Rampe.

- Hamady.

Gerbe de sang sur le mur, où il a posé sa main, pour tenter de se redresser.

- Luan.

Résonnent, prénoms et talons. Alors qu'elle approche. Derrière-elle, un autre corps est tombé. Mais elle ne se retourne pas, pour vérifier, duquel il s'agit. Une flamme ne meurt pas si facilement. Pas celles qui survivent ici.

- Anthea.

Et il implore. Mots inaudibles qui bafouillent, trop aigus pour sa voix. Ils demandent la compassion. Exigent la pitié. Promettent, de payer. De se racheter. De disparaitre. Et elles acquiescent enfin.


Elles ont retrouvées la rue. Ombres grises dans les fumées d'Epistopoli. Fantômes anonymes. Les corps, loin, derrière elles. N'éveilleront la garde, que bien plus tard. Elles se seraient volatilisées. Avant les accusations. Avant les remerciements, aussi. Arrivées dans un autre quartier, elles se seront souri, enfin. Pour effacer la barbarie. Monstres, elles le sont aussi. Sans doute. Il faut au moins ça, pour chasser dans les nuits d'Epistopoli.

- J'ai envie d'un cognac. Tu m'emmènes ?

Parce que l'alcool est un poison, qui sied aux empoisonneuses. Elle suivra la flamme. Où qu'elle l'emporte. C'est sans doute un peu trop vrai. Un peu trop fréquent. Guidées par un feu follet, les nobles âmes se noient dans les marais, racontent certaines légendes. De vieilles légendes. Auxquelles ne croient sans doute plus les hommes et femmes de ce temps. De cette ville.

Mais la renarde n'a rien à craindre.
Elle n'en est pas,
De ces nobles âmes.